de plástico

Estava eu, nem tão serelepe nem tão saltitante, lendo Ossos ontem à tarde. É um livro regular – a idéia é legal, mas as duas histórias que o compõe não são lá aquilo. Dois autores recebem um gentil convite para escrever um texto relacionado a um conjunto de imagens. A temática de todas elas: esqueletos. Sobre o que os dois escreveram? Hein? Hein? Morte. Muito original (não que eu acredite em originalidade, mas, err, rê). Aí me pus a pensar a respeito – nos devaneios suicidas que rondavam minha mente de 13, 14, 15, 16 anos, nas especulações sobre a maneira mais divertida (sim, ‘divertida’ é mesmo a palavra) de deixar esse mundo infernal, em como aulas de química podem contribuir para as já referidas especulações e, enfim. Pensei em hoje e constatei, sem muito alarme, que as coisas não mudaram muito. Continuo com a idéia fixa de que deixarei esta vida quando eu achar conveniente. A morte, a meu ver, não é esse dramalhão todo que nos impingem. É só o fim, que mal pode haver nisso? Não há nada depois, porque seria crueldade demais submeter o homem a outra sessão de pisoteamento. Ah vá: felicidade eterna é tediante e reencarnação é deprimente.
Então eu chego a casa, à noite, e sou informada de que uma tia veio a óbito. Minha primeira reação foi tiop assim SHIT, mas raciocinando depois, que bom que aconteceu logo, o câncer não mais a fará sofrer (espero). Dói mesmo o fato de estar 700 km longe de casa sem poder acudir aos meus. A constância do sofrimento me angustia: a dor de quem vai parece transplantar-se nos que ficam. Pai, mãe, digam ao padrinho que eu sinto muito.