de plástico

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Retirada de Hellboy - contos bizarros. Muito muito muito bom. 

De uns tempos pra cá eu tenho pensado muito em coisas materiais. Antes não era assim, porque não havia razão para ser assim. Mas hoje, depois de me submeter a tantos inconvenientes, eu só penso no depois: no concurso em que passarei, na casa que terei, no carro que comprarei, na casa que darei aos meus pais, na decoração, nos livros, na parede cheia de quadrinhos e partituras.
Daí acontece Clube da Luta. Eu assisto e choro: porque o vazio é vazio sempre, com ou sem cama confortável.

 Chorar é só o que dá para fazer nesta escuridão asfixiante,
dentro de outra pessoa,
quando você percebe que tudo o que já fez
não passa de lixo.

Não sei quem inventou esse jogo de dar e destruir esperanças. É uma constante: você quer, você luta, na metade descobre que o resultado ficará muito aquém do esperado e no fim percebe que de nada adiantou.

 É só um momento, disse Tyler,
você dá um duro danado, mas um momento de perfeição vale qualquer esforço.
Um momento é o máximo que se pode esperar da perfeição.

E a dor – sempre ela – fundamentando tudo. O fim de qualquer coisa é o sofrimento. A igreja faz isso por meio do pecado. O sistema faz isso por meio do dinheiro. A mídia faz isso explorando ilusões.
Tudo é um grande logro. Você acha que não, mas terminará no fundo do poço. Pobre ou rico, o fundo do poço é o mesmo para todo mundo. Tédio e fome tem efeitos similares quando experimentados em excesso. Clube da Luta foi um tapa na cara. Não muito forte, porque sem bens materiais não iríamos muito longe. É isso que nos distingue dos homens primitivos: possuímos apêndices. Os selvagens são completos. Nós somos os nossos computadores, rádios, TVs e livros.
O livro e o filme ressuscitaram idéias antigas: se ninguém concorda com as convenções socialmente aceitas, porque continuamos fazendo de conta que a vida é assim mesmo?

O importante é não esquecer o resto de você
quando uma parte vai mal.

E teve ainda a exposição da nossa fragilidade – física e intelectual. A exposição da nossa suscetibilidade, nossa capacidade de dominação e submissão (a uma ideologia, a uma pessoa, a um trabalho). A elevação do ser humano ao nada. Se começássemos nossa existência com o pressuposto de que nada somos e de que não existe razão alguma para estarmos vivos, certamente apreciaríamos tudo isso com outro paladar. Mas não, precisamos sempre fazer algo para sermos alguém. “Ser alguém” é sempre um projeto futuro, nunca uma qualidade presente.
Mas o pior, o pior mesmo, é rebelar-se internamente e ser um exemplo de “cidadão ideal” nas práticas cotidianas. É essa minha maior frustração.

FINALMENTE encontrei alguém que soube expressar de modo exato o que eu penso sobre o sistema educacional e a Universidade.  Leia ou ouça o conto aqui.

Algumas considerações sobre o livro ‘hoje está um dia morto’, de André de Leones. Gostei. Meio tediante no começo, mas o que não é?
O retrato de parte da juventude brasileira. Dessa juventude que nunca me aceitou. Não sei se a educação cristã influenciou nisso (apesar do ceticismo). Eu não consigo não esperar por nada. Não consigo consumir nada pra esquecer (salvo comida, mais precisamente chocolate e bolo e brigadeiro e etc.). Tentei manter uma rotina de bebedeira ano passado, mas não funcionou. Ficar torpe por alguns minutos só faz o acordar ser mais doloroso. Eu já quis me matar. Comecei a gostar de química quando soube que o jardim da minha casa podia ser letal. Mas na hora de beber, eu pensei na morte como o tipo de experiência que pode ser adiada. Minha vida não gira em torno do sexo, apesar do instinto que a antropologia nega. Eu sou deslocada, sou mesmo, e não preciso de artifícios pra amenizar a coisa. Nem de artifícios nem de atenção (porque tem aqueles que surtam se não forem notados).
A parte intrigante do livro, que não corresponde à realidade brasileira, é o nível cultural dos dois, ou pelo menos de Jean. Sempre fico frustrada quando leio coisas que ignoram a auto-destruição provocada pela leitura. Querendo ou não, ela (a leitura) traz consigo um certo amargor e desesperança. Às vezes me pergunto se não é o contrário – se não é a desesperança que vem primeiro. E talvez seja isso mesmo, mas a leitura sempre acentua essa coisa ruim que sentimos. Tão ruim que às vezes acaba com uma bala alojada em alguma parte vital do organismo.

Dentre todas as coisas da “civilização” que eu detesto, estão a convivência forçada (e conseqüente anulação da espontaneidade) e a idéia de que todas as coisas estão interligadas por relações de causa e efeito. ‘O ódio e contos ordinários’ é um livro que trata desses dois aspectos, concentrando-se no segundo. Na maioria das histórias, assassinatos e suicídios ocorrem sem qualquer explicação plausível. E é este o ponto: dívidas, traições e depressão realmente justificam a consecução de atos hediondos?
No primeiro conto, a personagem sente um desconforto ao ver outra pessoa. Aos poucos, esse desconforto toma formas de raiva. Poderia ter terminado aí, se ambos não freqüentassem ambientes comuns. A convivência forçada levou ao assassinato. Um deles poderia ter dito ao outro: “- não gosto de ti, afaste-se”. Mas a educação não deixaria – precisamos ser amiguinhos de todos, não é isso que nos ensinam? Ainda que sejamos fruto de relações nem um pouco harmônicas.
É isso. Foi o melhor livro que li nos últimos três meses.

Então eu descobri Trapo. Me identifiquei (adeus, gramática) com Trapo, tive vontade de ser Trapo por um único dia, de possuir a máquina de escrever de Trapo, de usar as mesmas drogas que Trapo usou, de morar na pensão em que Trapo morou, de fugir com Trapo, de ter a Magnum com silenciador que Trapo tinha para matar sua imaginação.
E, em menos de meio livro, Tezza conseguiu citar dois autores e duas obras desses autores que fizeram a minha vida ser outra, mais ruim, talvez, porque a verdade é uma bala com estilhaços que se desprendem com o tiro e acertam o alvo em pontos que são de preocupar.
Dani vive. Mais que antes, há que se dizer. E sem fones de ouvido.  

Estou lendo “As boas coisas da vida”, de Rubem Braga. Peguei-o porque estava cansada de não poder acrescentar nada quando assunteávamos sobre o dito autor. Não que eu converse sobre esse tipo de coisa com as pessoas, mas amigos imaginários sabem ser bem exigentes às vezes, não é, Jim?  

As expectativas não eram lá aquelas. Nada comparado à Adams e Allen. Mas eu até simpatizei com o animal, confesso. A impressão que ficou, contudo, é a de que ele transita entre as duas primeiras fases do escritor.

Pausa para esclarecimentos:

Num primeiro momento, todo escritor é do tipo "mamãe, olha, fui eu que desenhei!". Nessa etapa pretende-se impressionar os demais. Para isso, o dicionário é freqüentemente consultado e são feitas incontáveis revisões. Cavalos transformam-se em eqüinos, bunda vira glúteos, macacos são primatas primitivos.

Na etapa seguinte o dicionário fica longe, a gramática sangra e o escritor se liberta. Entra-se num momento em que a expressão é realmente o que conta, mesmo que para isso seja mister se utilizar da tão popular “licença poética” (“ele sabia que estava errado e só não colocou sic porque isso é coisa de gente gavola”). A terceira e última fase, sim, é a ambição de todo redator: palavras feias tecem uma redação bonita. Acontece, porém, que ao chegar nesse estágio ou a pessoa está ao pé da cova ou sente-se deus e passa a gastar energia falando mal de Drummonds, de Pectors, de Andrades. Porque agora ele pode.

Escritores bons são aqueles que oscilam entre a segunda e a terceira fase. Sabem que são bons e sabem também que, embora difícil, ainda é possível melhorar.

Fim da pausa.

Tudo isso só para comentar uma de suas crônicas. Não é que o cara escreveu que o brasileiro é o único povo que esnoba sua bebida verdadeiramente nacional? E não é que, pensando bem, é isso mesmo? A cachaça é nossa, escreveu ele. Todos bebem e falam que preferem vinho. Todos bebem e ignoram a procedência do produto, porque não importa de onde vem, sempre é do canto do fundo do quintal. E ai do político que disser que seria legal que os alambiques fossem fiscalizados e etc. etc.

Leiam o livro, bem interessantes as crônicas. Nunca mais esquecerei que foi Estácio de Sá quem expulsou os franceses e Costa e Silva quem instaurou o AI-5. Falar em história, eu zerei a discursiva sobre diretas já. Parabéns pra mim.